Не думать про белого бычка

Сегодня мне указали на пост трехнедельной давности. Нехорошо писать про живых людей, сказала я себе. Кроме тех, кто сам читает, а не знает из вторых рук. Тех, кто тебе верит, что своими постами ты его не закладываешь, а наоборот, отдаешь долг произведенному впечатлению.

Я убрала ту проходную фразу, которая не была фокусом поста, но оказалась недозволенной цитатой. Я принесла должные извинения. Нехорошо писать про живых людей, повторяю я себе. Но - о ужас! - ничего кроме историй про живых людей, в голову нейдет. Чур меня, чур!

Я не буду писать про - назовем их А, АА и ААА. А получился бы однако рассказ.
Я не буду писать про - назовем их Я. Эту историю я рассказывала кому попало. Но писать не буду.
Я не напишу про...

У меня под стеклом табличка, отодранная в Bread&Circus Supermarket: "Pitted Olives. May Contain Pits". Из-за временной невозможности разговаривать я чувствую себя столь же бессмысленно, как эта надпись.

О живых не можно - тогда о эл-же-живых

Юзер krylov меня беспокоит, например когда ему снятся сны , а когда юзер telnikoff рассказывет о своей юности , это меня не беспокоит. А если бы то же самое рассказал krylov, то обеспокоило бы. krylov создает у меня чувство дискомфорта, единственный в жж. Как будто я подсматриваю - подсматриваю за его сознанием. Почему бы это?

Осень (без названия)

Непогода - осень - куришь,
Куришь - всё как будто мало.
Хоть читал бы, - только чтенье
Подвигается так вяло.

Серый день ползёт лениво,
И болтают нестерпимо
На стене часы стенные
Языком неутомимо.

Сердце стынет понемногу,
И у жаркого камина
Лезет в голову больную
Всё такая чертовщина!

Над дымящимся стаканом
Остывающего чаю,
Слава богу, понемногу,
Будто вечер, засыпаю...