![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
enot06Есенин выступил против Демьяна Бедного, стихов "НОВЫЙ ЗАВЕТ БЕЗ ИЗЪЯНА ЕВАНГЕЛИСТА ДЕМЬЯНА", напечатанных в газете "Правда".
Заодно пнул автора лично, раскрыв его псевдоним (кто бы удержался). Но отметил его "малый талант", в смысле, что тоже поэт, не полное ничтожество.
Я часто думаю, за что Его казнили?
За что Он жертвовал Своею головой?
За то ль, что враг суббот, Он против всякой гнили
Отважно поднял голос Свой?
За то ли, что в стране проконсула Пилата,
Где культом кесаря полны и свет и тень,
Он с кучкой рыбаков из бедных деревень
За кесарем признал лишь силу злата?
За то ли, что Себя на части разделя,
Он к горю каждого был милосерд и чуток
И всех благословлял, мучительно любя,
И стариков, и жён, и крохотных малюток?
Демьян, в «Евангельи» твоём
Я не нашёл правдивого ответа.
В нём много бойких слов, ох как их много в нём,
Но слова нет достойного поэта.
Я не из тех, кто признаёт попов,
Кто безотчётно верит в Бога
Кто лоб свой расшибить готов,
Молясь у каждого церковного порога.
Я не люблю религию раба,
Покорного от века и до века,
И вера у меня в чудесные слова —
Я верю в знание и силу Человека.
Я знаю, что стремясь по нужному пути,
Здесь на земле, не расставаясь с телом,
Не мы, так кто-нибудь другой ведь должен же дойти
К воистину божественным пределам.
И всё-таки, когда я в «Правде» прочитал
Неправду о Христе, блудливого Демьяна —
Мне стало стыдно, будто я попал
В блевотину, извергнутую спьяну.
Пусть Будда, Моисей, Конфуций и Христос
Далёкий миф — мы это понимаем, —
Но всё-таки нельзя ж, как годовалый пёс,
На всё и всех захлёбываться лаем.
Христос — Сын плотника — когда-то был казнён…
Пусть это миф, но всё ж, когда прохожий
Спросил Его: «Кто ты? » — ему ответил Он:
«Сын человеческий», но не сказал: «Сын Божий».
Пусть миф Христос, как мифом был Сократ,
И может быть из вымысла всё взято —
Так что ж теперь со злобою подряд
Плевать на всё, что в человеке свято?
Ты испытал, Демьян, всего один арест —
И то скулишь: «Ах, крест мне выпал лютый».
А что б когда тебе Голгофский выпал крест
Иль чаша с едкою цекутой?
Хватило б у тебя величья до конца
В последний час, по их примеру тоже,
Весь мир благословлять под тернием венца,
Бессмертию уча на смертном ложе?
Нет, ты, Демьян, Христа не оскорбил,
Своим пером ты не задел Его нимало —
Разбойник был, Иуда был —
Тебя лишь только не хватало!
Ты сгусток крови у креста
Копнул ноздрёй, как толстый боров,
Ты только хрюкнул на Христа,
Ефим Лакеевич Придворов!
Ты совершил двойной тяжёлый грех
Своим дешёвым балаганным вздором,
Ты оскорбил поэтов вольный цех
И малый свой талант покрыл большим позором.
Ведь там за рубежом, прочтя твои стихи,
Небось злорадствуют российские кликуши:
«Ещё тарелочку демьяновой ухи,
Соседушка, мой свет, откушай».
А русский мужичок, читая «Бедноту»,
Где «образцовый» труд печатался дуплетом,
Ещё сильней потянется к Христу,
А коммунизму мат пошлёт при этом.
<апрель-май 1925>
https://ru.wikisource.org/wiki/%D0%9F%D0%BE%D1%81%D0%BB%D0%B0%D0%BD%D0%B8%D0%B5_%C2%AB%D0%B5%D0%B2%D0%B0%D0%BD%D0%B3%D0%B5%D0%BB%D0%B8%D1%81%D1%82%D1%83%C2%BB_%D0%94%D0%B5%D0%BC%D1%8C%D1%8F%D0%BD%D1%83_(%D0%95%D1%81%D0%B5%D0%BD%D0%B8%D0%BD)
Пролистывая стихи Демьяна, нашла
ПЕЧАЛЬ
...
Моей несказанной печали
Делить ни с кем я не хочу.
К чему? Я сросся с бодрой маской.
И прав, кто скажет мне в укор,
Что я сплошною красной краской
Пишу и небо и забор.
...
И еще искреннее - о детстве
У ГОСПОД НА ЕЛКЕ
Помню - господи, прости!
Как давно все было!-
Парень лет пяти-шести,
Я попал под мыло.
Мать с утра меня скребла,
Плача втихомолку,
А под вечер повела
"К господам на елку".
По снежку на черный ход
Пробрались искусно.
В теплой кухне у господ
Пахнет очень вкусно.
Тетка Фекла у плиты
На хозяев злится:
"Дали к празднику, скоты,
Три аршина ситца!
Обносилась, что мешок:
Ни к гостям, ни к храму.
Груне дали фартушок -
Не прикроешь сраму!"
Груня фыркнула в ладонь,
Фартушком тряхнула.
"Ну и девка же: огонь!-
Тетушка вздохнула.-
Все гульба нейдет с ума -
Нагуляет лихо!
Ой, никак, идет "сама"!"
В кухне стало тихо.
Мать рукою провела
У меня под носом.
В кухню барыня вошла,-
К матери с вопросом:
"Здравствуй, Катя! Ты - с сынком?
Муж, чай, рад получке?"
В спину мать меня пинком:
"Приложися к ручке!"
Сзади шум. Бегут, кричат:
"В кухне - мужичонок!"
Эвон сколько их, барчат:
Мальчиков, девчонок!
"Позовем его за стол!"
"Что ты, что ты, Пепка!"
Я за материн подол
Уцепился крепко.
Запросившися домой,
Задал реву сразу.
"Дём, нишкни! Дурак прямой,
То ль попорчен сглазу".
Кто-то тут успел принесть,
Пряник и игрушку:
"Это пряник. Можно есть".
"На, бери хлопушку".
"Вот - растите дикарей:
Не проронит слова!..
Дети, в залу! Марш скорей!"
В кухне тихо снова.
Фекла злится: "Каково?
Дали тож... гостинца!..
На мальца глядят как: во!
Словно из зверинца!"
Груня шепчет: "Дём, а Дём!
Напечем-наварим,
Завтра с Феклой - жди - придем.
То-то уж задарим!"
Попрощались и - домой.
Дома - пахнет водкой.
Два отца - чужой и мой -
Пьют за загородкой.
Спать мешает до утра
Пьяное соседство.
. . . . . . . . . ..
Незабвенная пора,
Золотое детство!
Январь 1918
Демьян Бедный. Стихотворения.
Россия - Родина моя. Библиотечка русской
советской поэзии в пятидесяти книжках.
Москва: Художественная литература, 1967.
Малый талант...
Заодно пнул автора лично, раскрыв его псевдоним (кто бы удержался). Но отметил его "малый талант", в смысле, что тоже поэт, не полное ничтожество.
Я часто думаю, за что Его казнили?
За что Он жертвовал Своею головой?
За то ль, что враг суббот, Он против всякой гнили
Отважно поднял голос Свой?
За то ли, что в стране проконсула Пилата,
Где культом кесаря полны и свет и тень,
Он с кучкой рыбаков из бедных деревень
За кесарем признал лишь силу злата?
За то ли, что Себя на части разделя,
Он к горю каждого был милосерд и чуток
И всех благословлял, мучительно любя,
И стариков, и жён, и крохотных малюток?
Демьян, в «Евангельи» твоём
Я не нашёл правдивого ответа.
В нём много бойких слов, ох как их много в нём,
Но слова нет достойного поэта.
Я не из тех, кто признаёт попов,
Кто безотчётно верит в Бога
Кто лоб свой расшибить готов,
Молясь у каждого церковного порога.
Я не люблю религию раба,
Покорного от века и до века,
И вера у меня в чудесные слова —
Я верю в знание и силу Человека.
Я знаю, что стремясь по нужному пути,
Здесь на земле, не расставаясь с телом,
Не мы, так кто-нибудь другой ведь должен же дойти
К воистину божественным пределам.
И всё-таки, когда я в «Правде» прочитал
Неправду о Христе, блудливого Демьяна —
Мне стало стыдно, будто я попал
В блевотину, извергнутую спьяну.
Пусть Будда, Моисей, Конфуций и Христос
Далёкий миф — мы это понимаем, —
Но всё-таки нельзя ж, как годовалый пёс,
На всё и всех захлёбываться лаем.
Христос — Сын плотника — когда-то был казнён…
Пусть это миф, но всё ж, когда прохожий
Спросил Его: «Кто ты? » — ему ответил Он:
«Сын человеческий», но не сказал: «Сын Божий».
Пусть миф Христос, как мифом был Сократ,
И может быть из вымысла всё взято —
Так что ж теперь со злобою подряд
Плевать на всё, что в человеке свято?
Ты испытал, Демьян, всего один арест —
И то скулишь: «Ах, крест мне выпал лютый».
А что б когда тебе Голгофский выпал крест
Иль чаша с едкою цекутой?
Хватило б у тебя величья до конца
В последний час, по их примеру тоже,
Весь мир благословлять под тернием венца,
Бессмертию уча на смертном ложе?
Нет, ты, Демьян, Христа не оскорбил,
Своим пером ты не задел Его нимало —
Разбойник был, Иуда был —
Тебя лишь только не хватало!
Ты сгусток крови у креста
Копнул ноздрёй, как толстый боров,
Ты только хрюкнул на Христа,
Ефим Лакеевич Придворов!
Ты совершил двойной тяжёлый грех
Своим дешёвым балаганным вздором,
Ты оскорбил поэтов вольный цех
И малый свой талант покрыл большим позором.
Ведь там за рубежом, прочтя твои стихи,
Небось злорадствуют российские кликуши:
«Ещё тарелочку демьяновой ухи,
Соседушка, мой свет, откушай».
А русский мужичок, читая «Бедноту»,
Где «образцовый» труд печатался дуплетом,
Ещё сильней потянется к Христу,
А коммунизму мат пошлёт при этом.
<апрель-май 1925>
https://ru.wikisource.org/wiki/%D0%9F%D0%BE%D1%81%D0%BB%D0%B0%D0%BD%D0%B8%D0%B5_%C2%AB%D0%B5%D0%B2%D0%B0%D0%BD%D0%B3%D0%B5%D0%BB%D0%B8%D1%81%D1%82%D1%83%C2%BB_%D0%94%D0%B5%D0%BC%D1%8C%D1%8F%D0%BD%D1%83_(%D0%95%D1%81%D0%B5%D0%BD%D0%B8%D0%BD)
Пролистывая стихи Демьяна, нашла
ПЕЧАЛЬ
...
Моей несказанной печали
Делить ни с кем я не хочу.
К чему? Я сросся с бодрой маской.
И прав, кто скажет мне в укор,
Что я сплошною красной краской
Пишу и небо и забор.
...
И еще искреннее - о детстве
У ГОСПОД НА ЕЛКЕ
Помню - господи, прости!
Как давно все было!-
Парень лет пяти-шести,
Я попал под мыло.
Мать с утра меня скребла,
Плача втихомолку,
А под вечер повела
"К господам на елку".
По снежку на черный ход
Пробрались искусно.
В теплой кухне у господ
Пахнет очень вкусно.
Тетка Фекла у плиты
На хозяев злится:
"Дали к празднику, скоты,
Три аршина ситца!
Обносилась, что мешок:
Ни к гостям, ни к храму.
Груне дали фартушок -
Не прикроешь сраму!"
Груня фыркнула в ладонь,
Фартушком тряхнула.
"Ну и девка же: огонь!-
Тетушка вздохнула.-
Все гульба нейдет с ума -
Нагуляет лихо!
Ой, никак, идет "сама"!"
В кухне стало тихо.
Мать рукою провела
У меня под носом.
В кухню барыня вошла,-
К матери с вопросом:
"Здравствуй, Катя! Ты - с сынком?
Муж, чай, рад получке?"
В спину мать меня пинком:
"Приложися к ручке!"
Сзади шум. Бегут, кричат:
"В кухне - мужичонок!"
Эвон сколько их, барчат:
Мальчиков, девчонок!
"Позовем его за стол!"
"Что ты, что ты, Пепка!"
Я за материн подол
Уцепился крепко.
Запросившися домой,
Задал реву сразу.
"Дём, нишкни! Дурак прямой,
То ль попорчен сглазу".
Кто-то тут успел принесть,
Пряник и игрушку:
"Это пряник. Можно есть".
"На, бери хлопушку".
"Вот - растите дикарей:
Не проронит слова!..
Дети, в залу! Марш скорей!"
В кухне тихо снова.
Фекла злится: "Каково?
Дали тож... гостинца!..
На мальца глядят как: во!
Словно из зверинца!"
Груня шепчет: "Дём, а Дём!
Напечем-наварим,
Завтра с Феклой - жди - придем.
То-то уж задарим!"
Попрощались и - домой.
Дома - пахнет водкой.
Два отца - чужой и мой -
Пьют за загородкой.
Спать мешает до утра
Пьяное соседство.
. . . . . . . . . ..
Незабвенная пора,
Золотое детство!
Январь 1918
Демьян Бедный. Стихотворения.
Россия - Родина моя. Библиотечка русской
советской поэзии в пятидесяти книжках.
Москва: Художественная литература, 1967.
Малый талант...
![[identity profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/openid.png){kind=small}
no subject
Date: 2017-07-28 04:34 am (UTC)no subject
Date: 2017-07-29 05:40 pm (UTC)религиозныйой! что революционный )) поэт.А тут - вот: явная травма с детства. Больной век.